Los estrategas hablan de misiles, rutas marítimas, estrechos energéticos… Otros prefieren invocar las profecías. La geopolítica roza ahora la escatología. En algunas pantallas, el sonido de los misiles se mezcla fácilmente con las trompetas del Apocalipsis.
Como ejemplo, en un artículo publicado a principios de marzo, The Guardian informaba que algunos militares estadounidenses estaban preocupados por el lenguaje utilizado por ciertos líderes para describir la guerra contra Irán, presentándola en ciertas sesiones informativas como parte del «plan divino» y como un paso hacia el Armagedón.
Armagedón. No solo es el título de una antigua película catastrófica de Hollywood, sino también siglos de relatos sobre la batalla final que se supone anunciara el fin de los tiempos: el combate supremo entre las fuerzas del bien y del mal que precedería al regreso de Cristo y al juicio final.
Curiosamente, algunos partidarios de ambos bandos parecen compartir al menos una creencia: esta guerra no es solo geopolítica. Es sobre todo teológica.
Los videos abundan en las redes sociales anunciando, con colores escarlata y música propia de un tráiler de thriller, la inminente aparición del Dajjal. Figura de caos y engaño en la tradición islámica, manco de nacimiento, se dice que podría hablar con los muertos, hacer llover y hacer crecer la vegetación.
«Lo único seguro, mientras esperamos la Gran Tribulación, es que ya estamos, muy prosaicamente, en pleno caos»
A esta imaginaria apocalíptica se suman otros signos supuestos. La geografía sagrada se redibuja al ritmo de las especulaciones.
Algunos aseguran que los pueblos de Gog y Magog, encerrados durante siglos detrás de una misteriosa barrera, están a punto de ser liberados, llegando incluso a situarlos, según los últimos datos, no en el Cáucaso o Asia Central, sino en algún lugar entre los hielos de la Antártida. O tal vez se encuentren bajo tierra, según los adeptos de la Tierra hueca, en algún lugar entre sus esferas concéntricas.
Otros observan el nivel del lago Tiberíades, convencidos de que su secado anunciaría la liberación inminente de las hordas míticas que beberían lo que queda de un solo trago.
Mientras tanto, se escudriñan los signos en el cielo. Un eclipse solar, una luna de sangre, un cometa, una alineación de estrellas: tantos eventos celestiales repentinamente reinterpretados como advertencias, acompañando el llamado de los estandartes del Khorassan.
En cada momento de crisis, los predicadores vuelven a emerger, armados de cronologías misteriosas y textos antiguos.
A esta espera ansiosa se suma la esperanza de la llegada del Mahdi, guía redentor prometido por Dios, oponente del impostor y restaurador de la fe original, cuya venida precedería al retorno de Jesús.
«La Hora llegará; no hay duda al respecto». Indudablemente. ¿Pero quién puede pretender conocer sus misterios o fijar el momento?
Lo único seguro, mientras esperamos la Gran Tribulación, es que ya estamos, muy prosaicamente, en pleno caos: misiles cruzados, rutas marítimas amenazadas, estrechos bloqueados, inflación galopante y el espectro de una larga guerra con todos sus efectos.
Dicho eso, ¿qué significarán unos cuantos barriles de petróleo o una poderosa recesión en un asunto de salvación o condenación?
Cuando la guerra se reviste de teología, las sutilezas abandonan el campo. Después de mí, el diluvio.
La Historia ofrece algunos precedentes. En 1209, durante la toma de Béziers durante la cruzada de los Albigenses, mientras varios cátaros se escondían entre la población, el barón de Montfort le preguntó al legado papal cómo distinguir a los buenos católicos de los herejes.
Respuesta: «Mátalos a todos, Dios reconocerá a los suyos.»
Que la frase se haya pronunciado exactamente de esa manera o no, al final importa poco. Lo esencial quizás sea desconfiar de las guerras que prometen la salvación: la Historia muestra que principalmente producen cementerios y estruendos.
