En medio del alto drama y las situaciones extremas en las que estos jóvenes a menudo abatidos se encontraban –sexo rudo, peleas de chicas viciosas, tratos de drogas armadas, retiradas infernales operísticas– había interludios de tranquilidad e introspección. Y aunque «Euphoria» nunca fue un programa que tratara la psicología de los personajes de manera tan profunda o consistente, tuvo algunos momentos de verdadero sentimiento. (La lucha de Rue contra la adicción y el dolor que causa a su familia ofreció algunas de las escenas más conmovedoras de las primeras dos temporadas, quizás gracias a la experiencia personal de Levinson como adolescente drogadicto que ha logrado alcanzar la sobriedad). Visualmente, también, «Euphoria» tenía algo de lámpara de lava, con sombras y destellos y luces giratorias y brillantes. El entorno de adolescentes suburbanos del programa era menos «The O.C.» y más «Carrie»–un espacio de fantasía de terror psicodélica y goteante–y los looks de maquillaje de sus protagonistas femeninas, tan hablados, añadían a esta impresión. Chispas brillantes goteando, cristales adhesivos relucientes, trazos dramáticos de delineador de ojos y manchas de sombra de ojos–hubo aquí un juego, una experimentación juguetona y cambiante, para señalar la versatilidad y la ingeniosidad de los jóvenes personajes. (Cuando entrevisté a la jefa de maquillaje del programa, Doniella Davy, en 2019, me dijo que los looks que ideó para el programa se trataban de «expresión personal desenfrenada».)
La tercera temporada nos lleva cinco años después de los eventos de la segunda temporada, a una nueva etapa en la vida de nuestros protagonistas. Rue y la pandilla son ahora adultos en sus primeros veinte años, y, como ella señala al comienzo del primer episodio, «Mucha gente pregunta qué he estado haciendo desde la secundaria. ¿Honestamente? Nada bueno». De hecho. La llamada vida real ha comenzado ahora, los personajes se han endurecido con ella, y la serie, también, parece haberse ubicado en su forma final y endurecida: un emocionante, perturbador espectáculo de terror, entregado con una mueca y una sonrisa, y que retrata un mundo donde el dinero es lo único que vale la pena cuidar.
Rue no ha podido pagar la suma extraordinariamente grande de dinero que le debe a la jefa de drogas suburbana Laurie (Martha Kelly), así que comienza a trabajar para ella como una mula, viajando a México, donde traga globos del tamaño de una bola de goma de fentanilo, ayudados por un buen chorro de K-Y Jelly, y los defeca en un tamiz una vez de regreso en California. Cassie y Nate, mientras tanto, están comprometidos para casarse, viviendo en lo que Rue describe como una «burbuja suburbana de derecha». Al igual que Rue, Nate está endeudado, debiendo dinero a figuras turbias que han invertido fondos en el negocio de construcción que tomó de su padre pervertido, Cal. (Eric Dane, que, en otra pérdida trágica, falleció recientemente de A.L.S.) Ahora, está enfocado en el desarrollo de Sun Settlers, «el principal centro de transición de fin de vida en California». (Es una gran oportunidad financiera, explica Nate a un inversor potencial, porque «un baby boomer muere cada quince segundos».) Cassie está tratando de volverse famosa en redes sociales, insinuando sus activos completamente estadounidenses en línea con una variedad de disfraces fetichistas (un perrito, un bebé chupador de chupetes). Su objetivo es ganar suficiente dinero para poder pagar los cincuenta mil dólares en arreglos florales de la boda que Nate se muestra reacio a desembolsar. (Cuando se ve obligado a dar luz verde a la nueva carrera provocativa de Cassie, Nate accede de mala gana, haciéndola prometer que no mostrará “eso”–sus pechos–y su «cara bonita al mismo tiempo”, un juramento que casi rompe de inmediato.)
Jules, entretanto, se ha convertido en una sugar baby, abandonando la escuela de arte para vivir una vida de lujo frágil en un ático del centro de Los Ángeles, pagado por un rico cirujano plástico, que está enamorado de su piel «sin poros», resultado, presume, de su transición antes de la pubertad y que le dice que sus senos son «casi perfectos». (Cuando cuestiona la malla, él aclara que «todo se puede mejorar».) Y Maddy es asistente en una empresa de gestión de talentos que ve oportunidades en el creciente mercado de estrellas de OnlyFans. «Podemos insinuar desnudez», tranquiliza a una modelo que duda en hacer porno completo. «Tetilla lateral, tetilla inferior, camel toe, un poco de nalga, pies…. Lo construiremos, un dedo a la vez.»
En otras palabras, todo el mundo puede ser vendido–o puede venderse a sí mismo–por partes. El cuerpo no es una fuente de fuerza, placer o juego, sino un sitio desde el cual agarrar todo el poder posible y aferrarse a él con todas sus fuerzas. (Para usar nuevamente los looks de belleza de los personajes como indicador, los labios pornográficamente definidos y el delineador de ojos de perra poderosa que los personajes usan en los episodios más recientes apenas tienen que ver con la autoexpresión, sino con algo totalmente diferente: Como Doniella Davy le dijo a Harper’s Bazaar a principios de este mes, «Los motivos del uso de maquillaje de los personajes en la tercera temporada son en gran medida para ganar dinero».)
